miércoles, 13 de julio de 2016

Reto de la sesión del 15 de julio a las 21:00 horas... hacer malabarismo literario con cinco palabras extraordinarias

Saludos,

el reto de la sesión de este viernes 15 de julio es traer

un texto con cinco extravagantes, extraordinarias y, sobretodo, desconocidas palabras de nuestra lengua, que han de estar recogidas en el DRAE. Luego, anotaremos todas las palabras y sus significados, y tendremos que hacer frases utilizando esas palabras, que han de tener cierta complejidad, para luego jugar a un juego con las frases en cuestión (hay ciertas reglas que se explicarán en la sesión, para no quitar la sorpresa)...

En fin, experiemnta con la biblioteca, tratete tu texto a la biblioteca de San Javier el 15 de julio a las 21:00 horas con 5 palabras extraordinarias

lunes, 9 de mayo de 2016

Texto para el próximo 3 de Junio. Relato sobre la historia de una sociedad inventada


Este viernes 3 de Junio a las 21:00 horas ven a la biblioteca de San Javier con un relato de una cara de un folio para compartir.

En esta ocasión el tema es "Historia de una sociedad inventada"... Sorpréndenos y déjate sorprender...

Con todos los retazos de historias de sociedades inventadas crearemos una para jugar con la creatividad y hacer tangibles sus frutos.


       Participa en el Club de Escritura Creativa, hazlo tuyo, sólo tienes que venir  todos los primeros viernes de mes a las 21:00 horas para blandir la creatividad literaria.

martes, 19 de abril de 2016

Viernes 6 de mayo a las 21:00 horas. Traete tu nada y compártela.

Para el próximo viernes 6 de mayo a las 21:00 horas en la biblioteca de San Javier traemos un relato de la cara de un folio sobre NADA... Ese es el tema:
 
Inexistencia total o carencia absoluta de todo ser. Sensación de vacío o inexistencia. Situación o estado de carencia absoluta. Ninguna cosaCualquier cosa... NADA

También haremos un relato en común usando el juego de la botella...

Sólo tienes que venir, te llevaremos de la mano


martes, 8 de marzo de 2016

Carta de suicidio

Se hace tarde

Hola tiempo, al habla un hombre ya cansado de ti. ¿Por qué me retuviste 56 años? ¿No puedes dejarme ir? ¿No me mostrarías la puerta? ¿Acaso vale la pena ver como cae la última gota del grifo? ¿O ver crecer aquella planta que quiso poner mi mujer en el salón porque creía que le daría un toque más…. Vivo? Hace rato que ella salió a hacer la compra. No quiso despertarme. Solo me dejó una nota.  ¿Acaso no existe redención posible para un pecador como yo? ¿Por qué  no me ayudas a dejar de vivir una mentira? ¿Acaso no me ves? ¿Acaso no ves que soy un simple niño que llora por una pistola? Hace tanto que se fue… la vida de mi alma. Hace tanto que se fue el aire que me reanimaba por la noche… Ya nada me queda. Mi hija duerme contigo. Espero que la trates bien. Espero que le cuentes cuentos por las noches. Le daba miedo la oscuridad. Su preferido era el de la mariposa. Cuan dulces eran los movimientos de sus pequeñas manos y qué flexible su cuerpo durante la luna llena. Su pelo, siempre trenzado, danzaba al son de sus pasos y su sonrisa marcaba el ritmo de la partitura. Cuanto echo de menos aquellos grandes ojos que suplicaban por aquél osito de peluche que nunca le compré. Nunca le pude agradecer su compañía, prefirió irse en autobús en vez de querer ir conmigo. Siempre prefería el autobús. Siempre prefería estar alejada de mí. Odiaba como la tocaba. Pero, dioses, se sentía tan bien… Su pelo, mezclado con el sudor, olía de una forma deliciosa y, su joven flor, era la mismísima ambrosía que comía Zeus. No gritaba, era sumisa como una gatita. La eduqué bien. Fui un buen padre. Ya anocheció. Debería irme ya. Se hace tarde.

Kimara

AC/DC

Habían pasado las cinco de la tarde y el anochecer estaba a punto de caer. Desde la ventana de una casa un joven estudiante miraba a la calle adoquinada, a los edificios cochambrosos llenos de mugre y suciedad, y a los viandantes que caminaban por las aceras bajo el cielo encapotado. Un carruaje de lujo tirado por dos caballos cruzó por delante de la ventana.
El chico de pelo castaño y bucles enmarañados estaba recostado en la cama después de estudiar los fundamentos de la corriente alterna, que prometía ser mucho más versátil que la corriente continua. Cruzó las piernas y reflexionó acerca de lo que le dijo el profesor Stevens.
—Los genios no nacen todos los días. Hay que esperar cientos de años hasta que aparece uno. Imagina por un momento que Nikola Tesla jamás hubiera nacido. No tendríamos lámparas incandescentes, ni pilas alcalinas, ni el campo rotativo magnético de tres fases, ni sus famosas bobinas. Él y su equipo han logrado que haya luz en muchas casas, que se pueda oír las noticias por la radio y que la gente pueda disfrutar de la música con un fonógrafo. Estados Unidos está viviendo una revolución tecnológica, de eso no albergo duda alguna. Es un orgullo ser testigo de estos avances, ¿no crees?
Cogió un panfleto amarillento de la mesita de noche, mientras que con la otra mano se ajustaba las lentes. A la luz de una tenue llama de vela leyó las bondades de un nuevo invento, un coche que no necesitaba de gasolina para funcionar, sino de una batería que, a pesar de lo fantástico del invento, no tenía demasiada autonomía.
El lenguaje del panfleto le hizo recordar a las ornamentadas habitaciones barrocas, como si se hubiera despojado de todo lenguaje científico. «Parece sacado de una novela» pensó el joven. «De todas formas, no lo entiendo. Un coche puede funcionar perfectamente con gasolina. ¿Qué finalidad tiene esto?»
Dejó el papel en la mesita y volvió a mirar por la ventana. El cielo se iluminó brevemente con la caída de un relámpago. La fuerza del trueno sorprendió a una pareja de enamorados que paseaba por la acera.
«Vaya suposición más estúpida. Si no hubiera sido Tesla hubiera sido otro: un Collins, un Cox, un Hill, un Edison… el nombre no importa demasiado. Hay muchos hombres con grandes capacidades» concluyó el joven.
Sin embargo, había un nombre que obreros y burgueses conocían bien, un nombre que inspiraba respeto y admiración: Nikola Tesla. Había acaparado la atención de todo el mundo sin importar la clase social. Los periódicos estaban atentos a cualquier anuncio oficial, mientras que las empresas esperaban sacar grandes beneficios con sus inventos y patentes. También se rumoreaba que el banquero de renombre John Pierpont Morgan estaba entusiasmado con la transferencia inalámbrica de energía eléctrica, así que muchos daban por hecho que antes o después financiaría al genio de Tesla. Deshacerse de los cables eléctricos parecía un sueño típico de los cuentos de hadas, pero si el padre de la corriente eléctrica estaba en ello, entonces era posible.
—Espero que lleguen cuanto antes los instaladores. Estoy cansado de alumbrar la casa con velas —murmuró el estudiante mientras contemplaba caer las primeras gotas del chaparrón.

Alex Newsted.

Suicidio azucarado

—Si todo esto me parece bien, pero necesitamos ponerlo todo en una carta. Hay que poner nuestros motivos.
—¿Carta, Carlos? Estamos en el siglo XXI. Mejor colgarlo en internet.
Tres hombres y una mujer discutían alrededor de la mesa de la terraza de un restaurante mientras comían una mariscada.
—Es que le da un toque especial. Lo decía por eso —explicaba Carlos mientras acababa un mejillón.
—Pero ese 'toque especial' no llegaría a mucha gente. La nota debe llegar a muchos. Cuantos más, mejor —sentenció la mujer.
—Una carta le serviría a un periódico, pero solo se quedaría en algo anecdótico. Necesitamos repercusión, señores —dijo otro de los allí presentes mientras pelaba un gambón—. Un suicidio a lo grande, como dios manda. Más que una carta, un manifiesto.
—A ver si con esto la gente se conciencia —dijo la mujer.
—Y se lo pasa bien, que eso es lo importante —añadió otro hombre con la boca llena de cangrejo.
—No puedo esperar a que llegue el momento —dijo uno de los hombres mientras se limpiaba las manos con un paño blanco— Podríamos convencer a alguno que ronde cerca que se una.
Al finalizar la mariscada, uno de los hombres se levantó a pagar la cuenta.
—Venga. Yo y Susana nos vamos a la farmacia a comprar Oscillococcinum, Belldadona, Homeovox y toda esa mierda.
—Está bien. Iré con Carlos a comprar las botellas de agua y los vasos de plástico.

***

—¡Andrés, corre! ¡Ya sale en la televisión!
El televisor estaba puesto en la cadena regional. El periodista, situado detrás de un grupo numeroso de personas, cubría el evento. Los viandantes del parque se quedaban mirando, mientras que otros decidían ignorarlos.
—En efecto. Estoy en el parque Almagro junto a un grupo de científicos que, después de publicar un mensaje en las redes sociales, han logrado la atención de muchos curiosos. Bajo el llamativo nombre de 'suicidio dulce' los cuatro científicos llamados Susana, Carlos, Andrés y Santiago han decidido reunirse para suicidarse ingiriendo grandes cantidades de productos homeopáticos.
El reportaje cambió de escena y mostró la entrevista de Andrés.
—Queremos mostrar en vivo y en directo que, lejos de que la homeopatía funcione, lo único que haría una sobredosis es subir los niveles de azúcar en sangre. ¡Eso sí que es peligroso! —declaró tras soltar una carcajada.
Hubo otro cambio de escena donde aparecía Susana acompañada de sus colegas científicos.
—Las bases de la homeopatía se han demostrado inservibles y no resisten un análisis riguroso. Es, a fin de cuentas, el 'pensamiento homeopático': creen que porque más diluyan el pensamiento mejor piensan.

Alex Newsted

PATATATERROR... Tema para el Viernes 1 de abril a las 21:00 horas en la biblioteca de San Javier

Saludos,

para la reunión del Viernes 1 de abril a las 21:00 horas hemos decidido entre todos escribir y compartir una historia de terror de la cara de un folio de extensión sobre la patata... donde la patata sea la protagonista. Vamos a realizar un ejercicio de prestidigitación creativa mezclando dos asuntos que en prinicpio "no casan", LA PATATA Y EL RTERROR, ¿o sí?..

Atrevámonos, que inventenmos el género PATATATERROR

Si quieres unirte sólo tienes que venir el Viernes 1 de abril a la biblioteca de San Javier con tu escrito y compartirlo.

Nos vemos pronto


miércoles, 10 de febrero de 2016

Escrito para el viernes 4 de marzo a las 21:00 horas... EL SUICIDIO

Saludos,

El viernes cuatro de marzo compartiremos sentimientos suicidas en la biblioteca de San Javier. Ven a las 21:00 horas, a pecho descubierto y trasmútate, (con prudencia), en suicida. Vamos a hacer un ejercicio literario de empatía con el suicidio... vamos a ponernos en la mente de un suicida y vamos aescribir... luego compartiremos los escritos.

Este viernes 4 de marzo ven a la biblioteca de San Javier con un texto de LA CARA DE UN FOLIO de extensión sobre "el suicidio"

Esto es el club de escritura AIKE, sólo tienes que venir, te llevaremos de la mano... si tienes inquietudes como creador literario este es tu sitio.

viernes, 29 de enero de 2016

Bird’s lament

Bird's lament

A pesar de que la sala era amplia, sólo había unas cuantas mesas alineadas, mientras que el resto de asientos estaban vacíos. Los examinadores ya estaban sentados, esperando a que la alumna comenzara a tocar la pieza. La chica no sentía entusiasmo o emoción, ni tampoco nervios o miedo. Tocar delante de cualquiera era tan normal como charlar.

A diferencia del resto de alumnos que habían entrado después de ella, tenía una pedalera conectada a un amplificador, algo inusual que llamó la atención a los profesores, pero no dijeron nada. Una nota larga y un toque a la pedalera. Cuatro notas más repetidas en varios compases y otro toque a la pedalera. Cuatro notas largas y otro toque a la pedalera. Después, un punteo de cuerdas… hasta formarse un septeto de cuerda que llenó el silencio de la sala.

Tanto si aprobaba como suspendía tocó lo que quiso.

Alex Newsted.

El sepulturero

Se dice que la Muerte visita a todos, que siempre llega el momento de abandonar esta vida para ser conducidos a la otra… o a ninguna. Se cree que la Muerte se lleva el alma del difunto, aunque esa tarea siempre la ha desempeñado el Sepulturero.

Apenas se habla de él, tal vez porque nadie ha oído hablar de él o porque apenas se deja ver. De todas formas, nunca le ha gustado el protagonismo.

Ayer al atardecer hizo una visita a un desdichado borracho que descansaba sentado en una playa desierta, junto a una botella. En invierno contemplaba el mar mientras bebía, porque en época estival no podía hacerlo. Extrañamente, se le dibujó una sonrisa al ver al Sepulturero, con un sombrero decorado con una rosa blanca.

Mejor ver a un esqueleto con sobrero de copa que la Muerta vestida con capa negra y guadaña.

Alex Newsted.

Hora de cenar


"Tic, tac, tic… ¿tac? ¿Acaso es aquel reloj de cuco el que suena, allá, al final de mi expiración? Parecía demasiado lejano e incorpóreo antaño, pero, ¿cómo es posible? Juraría que la estoy viendo, allí, con su vestido rosa entre flores; allí, con el sombrero de paja que se compró esta misma tarde en una pequeña tienda del pueblo; allí, con sus pendientes de perlas sacadas del más profundo sentimiento de asfixia que sintió un hombre al encontrarlas y llevarse a cambio un frágil papel; allí, con su pulsera hecha con el hilo del oro más fino del cabello del sol que cayó el amanecer en que ella estaba cepillándose el pelo; allí, con sus pies descalzos tropezando con aquél engañoso peldaño de la escalera del hotel; allí, con sus labios sonrientes de rosadas amapolas que recogió en esa tienda de ramos de rosa para ir guapa el día de su boda; allí, con sus largas pestañas que le dio su madre heredadas de las ramas del pequeño niño que nació de su anciano padre; allí, con su mirada ora radiante ora llorosa… ¿Llorosa? ¿Por qué? Si estoy bien, me encuentro bien, ¿por qué llora frente a un cuerpo muerto?".

 Kimara

miércoles, 20 de enero de 2016

Maldito Murphy

¿El día de hoy es realmente necesario? Quiero decir, estoy en un hospital, tumbado en una camilla (acompañado, desafortunadamente) y al principio no sabía por qué. Después de haber preguntado, he sabido que he tenido un accidente mientras montaba en bici y que sufro amnesia temporal. Dicen que cuando se va en bicicleta siempre es cuesta arriba y contra el viento. Debieron añadir 'y contra conductores ineptos'. Estoy seguro que no tuve la culpa, no porque haya recordado algo ahora mismo, sino porque no me dedico a atraer problemas.
Si no es suficiente con el dolor de cadera, el paciente de al lado y la acompañante no paran de hablar. Hoy estoy dispuesto a vender mi alma para que se callen y, para mi desgracia, resulta que sobran almas. Bueno, también lo vendería para partirle la cara al que me atropelló, pero todo llegará a su debido tiempo.

Alex Newsted.